Trasuda linfa profumata
il legno ancora acerbo
che s'invena
e mi fa trasparente

Così  è la terra
e mi ha cresciuta

Non l'avrà fatto invano
avrà  ragione del mio corpo prato
o del biancore che acceca il contorno delle cose
che allinea in forme nebulose
un senso di lucevole speranza


... fintanto che perdura e plasma occhi
di lava incandescente
o di neve lieve