Intenti

A noi umani 

non resta che una vita 
mentre ai poeti l’illusione 

di viverne infinite

come  fossero 

i poeti   

saette di colori nella melma

di un fiume precipite

che a tratti si inabissa 

che si perde tra le rocce 

o nelle bocche dei pesci

ma si rinnova ad ogni temporale

pur di non giungere  alla foce